Libro de caras

He vuelto a saber de gente del pasado. Gente que conocí y que pensé, nunca volvería a ver. Pero han vuelto. Llegan y escriben un par de cosas; nada muy comprometedor, nada muy específico, nada muy interesante, nada especial. Ponen fotos para que los demás las vean. De sus viajes, de sus fiestas, de sus lugares, de su gente, de sus caras interrumpiendo la vista de un edificio de esos que parecen importantes, por lo de imponentes, pero que en últimas sólo guardan infamias. Ya empiezo a irme por las veredas, así que me atajo y vuelvo a la carretera provincial, que aunque llena de huecos, me puede llevar a alguna parte. Ponen fotos y comentan, algunos ríen de esta forma: jajajaja, hehehehe, jijijiji (los más timidos). Preguntan algo y se van. Yo he intentado responder a esos arrebatos de pasado repentino, a esas ganas de no pasar en vano, de querer ser recordados. Pero aún no estoy convencido. Creo que hay gente que se pone feliz con un: si, me acuerdo de ti, o de usted, o de su cara, pero donde es que nos conocimos? No, a esa pregunta no se tiene derecho, el sistema lo hace todo. Te recuerda el nombre, la cara, el lugar de procedencia, el tipo de relación que tuviste con la persona, si fueron amigos, novios, simples conocidos circunstanciales (los más) donde vive actualmente, con quien sale, qué le gusta tomar, comer, vestir, hacer los viernes en la noche, qué pelis, qué música, en qué lugares prefiere el sexo y el estado de ánimo del momento. Es lo más cerca que podremos estar del otro, y con eso parecemos contentarnos. O más bien, es lo que el otro quiere mostrar de sí mismo, a lo que nos quiere acercar. Lo que nos aleja es todo lo demás, pero no nos damos cuenta. La fotos que no muestra, las cosas que no dice, las risas que nunca fueron.

Datos, imágenes, nada muy comprometedor, nada muy personal, nada. Eso es facebook, un libro de caras, y no pretende ser nada más. Pero yo sigo en las mismas, como cuando miro un retrato, quedo con lo que yo quiero ver de él. A veces me aburre, a veces me “entretiene”, a veces me da miedo.

La juventud y otras catástrofes mediáticas

Mozart, a pesar de morir muy joven, superó el promedio de vida de los hombres de su época. Aún así hay muchas personas hoy en día que insisten en preguntarse qué habría escrito si hubiera vivido más años? Pregunta harto inoficiosa, teniendo en cuenta que de todo eso que escribió, el gran público conoce apenas una pequeñísima parte. De qué nos serviría entonces que hubiera vivido más tiempo? Para tener más Mozart a ignorar?. En esta época de sobrevaloración de la juventud, pareciera que todo lo que de ella proviene, tiene un valor agregado, lo que me pregunto con insistencia es qué cosa, y no logro dar con la respuesta. En El Espectador de hoy hay un artículo sobre el "nuevo Mozart", un joven que a los 16 años ya va por su sexta sinfonía. En el artículo no hay ninguna mención a su música, sólo se destaca el hecho de que componga sinfonías a esa edad. El valor de la obra no importa, importa la edad de quien la escriba, o más bien, hacen creer que es ese su único valor, al ignorar lo más importante: la música. Si Mozart hubiera muerto más joven nada sabríamos de él, ya que sus mejores partituras, no son las de sus mocedades (horrible palabra). De esta misma manera nos están vendiendo el nuevo invento publicitario-literario en torno a escritores menores de 39 años, que no se sabe bien qué carajos es, pues reunir a un grupo heterogéneo de escritores porque comparten el no pasar de los 39 años, no parece contener un mérito literario en sí, mas bien parece una estrategia de ventas, “lea a gente joven y usted será joven” y “aproveche, ahora la juventud llega hasta los 40”. Si esta es la nueva apuesta de las editoriales, deberían poner en la contraportada la edad del escritor y la cantidad de libros escritos, así sabríamos quien es mejor. La buena noticia es que hasta los 39, hasta ese arbitrario número, se extendió el plazo para dejar de ser joven. La mala es que los beneficios económicos y sociales de “la juventud”, en este país, siguen teniendo la misma filosofía: todo niño que ocupa puesto paga pasaje, y transmilenio a 1400 para todos, Yuuuuupi. Qué delicia ser joven.

P.D A los 39 no llegó el pobre Mozart. Pero para los que empezamos después, queda la tranquilidad de que no todos somos niños prodigio y que para ser creador no importa la edad, así los publicistas crean lo contrario.

De vuelta

Ya que no logro terminar nada de lo que empiezo a escribir, decidí poner dos vínculos en donde de seguro encuentran algo bueno para leer. Uno es el de la revista Vice, donde lo bizarro y la inteligencia se encuentran. El otro, el del fagzine (como ellos mismos lo llaman), Butt. Páginas rosadas de entrevistas, árticulos, fotos, desnudos (lástimosamente reservados para la versión impresa que no se consigue por estos lares tan puritanos y putos) y la pretensión de que hacen cosas malas, de la mejor manera posible.

Clasificado

Con la intención de hacer un blog paralelo donde se traten temas homosexuales abiertamente, y sin tanta maricada, invito a quienes quieran, a participar con escritos, proponer temas para escribir, gente para entrevistar, lugares para visitar, etc. Bienvenidas sean todas las propuestas. Pronto sabrán mejor de qué se trata. Eso es todo.

Robira

Con nosotros vive una señora, se llama Rosa, tiene dos hijos, y viene de un pueblo que nunca antes habíamos oído nombrar. Ayer estaba muy preocupada, pero igual se las arreglaba para hacer el almuerzo, limpiar aquí y allá, preguntarnos si necesitábamos algo; así llevara por dentro todo un raudal de conflictos y preocupaciones. Rosa tiene dos hijos, ambos viven con su abuela en el pueblo. Desde la semana pasada uno de sus hijos está tosiendo, tiene dos años, y al parecer todo lo que come lo vomita. Para ella y sus familiares el niño tiene tos ferina. Rápidamente fui a Internet y busqué. Es una enfermedad grave que puede causar la muerte, muy contagiosa, causada por una bacteria. Le pregunté a Rosa que hace cuanto el niño venía con esos síntomas, me dijo que desde la semana pasada. Mi siguiente pregunta fue la natural de un ser citadino de buenos recursos, ¿y por qué no lo han llevado al médico?, su respuesta fue desconcertante pero al rato la entendería. Porque están en un velorio. A la enfermedad se suma la muerte. En ese momento no entendía cómo un muerto podía ser más importante que un vivo, seguí preguntando. ¿Y no hay nadie que lo pueda llevar?, mi mamá, pero está enferma, respondió secamente. Le pregunté si a su hermano lo habían matado, me dijo que no, que se había muerto. ¿Y cuantos hermanos tiene Rosa?, le pregunté, para saber por qué la muerte de su hermano parecía no importarle, veintiocho, respondió, aunque poco después corrigió y dijo treinta, tras hacer una rápida suma mental.

Rosa estuvo pensativa todo el día, su hijo estaba enfermo, y ella, la única persona a quien le importaba su salud, no podía hacer nada por él. La oí hablar con alguien del pueblo, impotente, llorando.

Al parecer hoy sí pueden llevar al niño al hospital. Rosa se levantó temprano, y aunque no me ha pedido que le preste el celular, sé que necesita saber qué pasa allá, pero tiene miedo.

Antes las familias tenían muchos hijos, no sólo por falta de anticonceptivos, sino para asegurar que alguno quedara vivo, pues la vida, aunque parezca increíble, valía menos antes. La muerte y la enfermedad eran lo único seguro. Yo creía que eso ya no sucedía, pero no, eso sucede ahora, no es cosa del pasado. La vida en el campo colombiano sigue sin tener valor, por eso las horrendos crímenes paras no pasan de ser una estrategia política, una estadística con la que ahora negocian, como si la vida fuera un producto.

Espero que el hijo de Rosa se mejore, ella sabe que su vida sí es importante, por eso está trabajando con nosotros y está lejos de él, para poder mandarle dinero a su mamá y así permitirle tener bien a sus hijos, pero desconfío de la voluntad de los del pueblo, están tan acostumbrados a ver morir, que ni siquiera piensan en los vivos. Le voy a decir a Rosa que llame y acose, que pa eso hay minutos, no quisiera verla llorar por algo evitable.

Punto aparte.

Cuello Baute, el representante homofóbico y resentido, escogido por influencia y sangre para, insinuó que podía haber "honorables" impedidos para votar la ley que garantizaba ciertos derechos a los homosexuales, aduciendo que no quería ver fotos de ellos haciendo de Drag Queens en la caracas. Hay que aclarar que los que se paran en la caracas no son Drags, sino transexuales y travestidos, y que así hubiera "honorables" Drags, no estarían impedidos para votar dicha ley, como no lo estaría un fumador al votar contra la ley que aprueba la prohibición de fumar en lugares públicos. Siempre hay un interés tras cada proyecto de ley, y ese interés es de quienes lo presentan, sería estúpido que fuera de otra forma, pero los impedimentos no se manejan como cree el señor Baute, pues de ser así, tambien estarían impedidos de votar los abiertamente homofóbicos, como él, ya que hay un interés personal de que no pase el proyecto. En fin, absurdos de la democracia. Lo cierto es que un impedimento se aplica cuando hay un interés que involucre directamente a la persona y gente cercana esa persona. En este caso el interés va mucho más allá, involucra a una comunidad heterogenea (que paradójico no?) y grande. Igual el proyecto no pasó, para felicidad de Baute, que repito, fue elegido por influencia para, para-dójico.

Nueva Cork

Lo siguiente iba a ser un comment (comentario), pero se alargó más de lo que quería y terminó siendo un post (??????). Bueno, acá está:

Yo en cambio creo que, si hay algo que tiene para ofrecer la cultura anglosajona, es excelente música, excelentes escritores, artitas y artistos, cineastas, y no veo por qué privarme de todo aquello. Entiendo que haya un motivo ético, digamos, detrás de esa decisión, lo cual no significa que sea plausible per se. El hecho de que podamos escuchar música no anglosajona, de África (en todo su eclecticismo y extensión) de Asia, de islas perdidas en el pacífico, se lo debemos en parte, al interés de anglosajones como Peter Gabriel, a quien le dio por fundar el sello Real World, para grabar músicas de lugares donde no había llegado la tecnología de grabación, también debemos privarnos de esas grabaciones?. El mercado musical, no sólo el netamente comercial, sino el del intercambio de saberes: músicos de todas partes que viajan, dan a conocer su música, enseñan y aprenden, se lo debemos al impulso de sellos gringos o ingleses, al interés de músicos de allá por músicas de acá. Es decir que si hoy podemos ir a Tower Records (empresa gringa en extinción) y comprar un disco de música de la isla de Java, y descubrir todo ese mundo musical no anglosajón, es por culpa de esa idea (anglosajona) de comercializarlo todo, hasta la cultura. Ravi Shankar se hizo famoso en occidente gracias a los Beatles y a Yehudi Menuhin, aunque fuera ya una celebridad en la india. El fenómeno de la World Music, es netamente anglosajón.

Si yo rechazara esos productos culturales en este momento, estaría rechazando también buena parte de lo que soy, y jugaría el papel de quien desde una imposición social, rechaza todo un mundo de posibilidades a priori. Ya sé que suena extraño que una imposición social pueda ser la mamerta antiyanqui, ya que esta pelea contra las otras imposiciones sociales, como la anglosajona vendelotodo, pero en últimas también lo es, porque propende a la exclusión, al rechazo (de todo lo anglosajón porque sí, por ejemplo). En cuanto a cuestiones políticas, sociales, militares, de mercado y financieras, hablamos de otra cosa, y ahí sí tenemos que hacer algo, no comer callados.

Para rematar, creo que pretender escaparse de la influencia cultural anglosajona a estas alturas, es imposible, la tenemos bien metida en el cerebro, pero eso no quiere decir que seamos ellos, o que queramos serlo. La cuestión de cómo ellos influyen en nosotros y nosotros en ellos no es lineal, ellos no son los únicos capaces de vender cultura, ni nosotros somos todos unos borregos que creemos que hablar inglés es mejor que hablar español, que ser rubios es más estético. En fin, da para mucho esta discusión, y justo ahora que estoy en crisis, y que viajo a Nueva York (el Word me corrige y cambia el York por Cork, lo hizo de nuevo).

Clasificados

Compositor y pianista busca músicos interesados en disfrutar de la música, crear desde la improvisación, proponer tecnologías, ser osados y atreverse a tocar pocas notas, relegar la chisga de sus vidas, expandir las posibilidades de sus instrumentos, mostrarse en lugares inusuales, apostarle a la imagen como parte integral de la propuesta, experimentar y ser clasicos, ser virtuosos de las sensaciones, querer vivir de la música haciendo lo que les gusta.

Influencias: Steve Reich, Philip Glass, Supergrass, Yes, King Crimson, Sufjan Stevens, Belle and Sebastian, John Adams, The cure, The Smiths, Brian Eno, Vinicius, Return to forever, Travis, Bach, Jobim, Piazzola, Britten y similares.

Interesados por favor aparecer, no quiero perder más tiempo pensando en maestrías y doctorados que no quiero hacer, que serían la excusa para no hacer música.

Frases de bañera

La indignación es tan agotadora, que debe uno reservarla para la injusticia principal.

Saul Bellow

La vida es cada vez más cinematográfica, llegará el momento en que no sabremos cuando termina la función, si cuando salimos del teatro, o cuando entramos en él.

Yo

Hay un momento en la vida de toda familia posmoderna, donde los hijos ven con sincero asco a los padres. Creo que hay otros más íntimos y reconfortantes, donde los padres se olvidan de los hijos.

Yo


PUNTO APARTE

Nueva ministra de cultura, una neófita en el asunto, como el canciller Araújo, como Santos en el de defensa, como el vicepresidente, como el ex de hacienda y un largo etc. Parece que cada nombramiento es más sorpresivo que el anterior. Lo malo es que tanta improvisación, si uno no es John Coltrane, es muy dificil llevarla a buen término. Una película mala no debería tener nunca su secuela, y esta sí que fue mala.

A propósito de pelis. El violín, recomendadísima.

Dibujos

Los dibujos que ahora aparecen junto al nombre del blog y el de mi perfil pertenecen a Greg Biché, un dibujante que gracias a Flikr descubrí, y con quien ya intercambié un correo para pedirle permiso de usar sus ilustraciones y amablemente aceptó. Resulta que es un chinito muy joven, que aún está en el colegio y que sin duda tiene verdadero talento, así que gracias Greg.

Vallejo, la polvareda y su resaca

De Vallejo he intentado con El Desbarrancadero, Días Azules y Entre Fantasmas, mas ninguno logró llevarme hasta el final, a pesar de que suelo leer las obras completas, así no me gusten. Vi la película de la Virgen de los sicarios y no me pareció gran cosa. Leí Uno que otro artículo en SOHO y otros en la Malpensante. Vi el documental que le hiciera Ospina, La desazón suprema. Sé de sus opiniones acerca de las mujeres, los políticos, las estatuas de próceres, la iglesia, el papa, el príncipe, la literatura en general, Colombia, los niños, los perros, la música, la ciencia (también en general). Me divierto con sus ocurrencias mediáticas, que siempre sacan polvo, tanto, que es difícil ver más allá de la polvareda. Sé que es homosexual, que tiene una perra que ama, un piano de cola en su apartamento del DF donde toca Chopin a bajísimas revoluciones, que el acento no ha logrado perderlo, que le interesa aprender de todo, para inyectar algo del veneno que fabrica en su boca y en sus manos (con ellas escribe) por donde pasa.

Me aburre su literatura, su insoportable primera persona, incapaz de construir personajes fuera de sí mismo. Creo que es un tipo apto para los medios, una estrellita punk de la literatura. Fuera de su prosa rimbombante; de los odios desmedidos a sus congéneres, de su saber empírico del mundo y sus engranajes, queda poco, casi nada, sólo polvo, que a pesar de haber sido alborotado, vuelve pronto a su antigua calma.

Me pregunto ahora qué dirán las contratapas de sus libros, donde casi siempre hay alguna nota biográfica. Escritor Mexicano a secas, o, escritor que renunció a su ciudadanía colombiana, extrañamente obsesionado por denostar de ese país y sus habitantes, o, escritor colombiano, muy a su pesar, pues no ha podido dejar de serlo, aunque rompa cuanto papel diga Colombia en su apartamento del DF.

Y bueno, mucho se ha dicho sobre Vallejo, pero siempre media el apasionamiento, así que yo digo sin la más mínima pasión lo siguiente:

Fernando Vallejo, no me gusta tu literatura, me aburre. Tampoco comparto muchas de tus apreciaciones sobre el mundo, creo que la mayoría de tus posturas son un papel aprendido para ganar adeptos y contradictores, todos furibundos como tu mismo, alzando la voz para hacerse oír, sin querer escuchar al otro. Por donde pasas armas chispero, dejas las cosas fuera de lugar, muchas intentas romperlas, algunas logras ensuciarlas, sin embargo en la madrugada, un ejercito de empleadas domésticas se encarga de dejar todo tal cual estaba justo antes de que llegaras borracho y con tu mal humor, a pegarle a tu mamá; algunas hasta relucen más que antes.

Little miss sunshine, una revelación

Ayer se agregó una película a mi lista de afectos cinematográficos. Se trata de Little miss sunshine. Una familia norteamericana común, digamos. El padre, un hombre con la ambición de convertir a su plan de nueve pasos para alcanzar la felicidad y ser un ganador, en el próximo éxito en ventas de la sección autosuperación de las librerías. La madre, una mujer trabajadora y respetuosa de la vida de los demás, que fuma a escondidas de su esposo y tiene el rostro algo cansado. Su hermano, gay suicida, experto en Proust, desilucionado de las relaciones y abandonado por la academia, donde muchas veces triunfa más la inteligencia para venderse que la inteligencia misma,una típica confusión contemporanea. El hijo, un adolescente con aspiraciones de altísima pureza espiritual, imbuído en un ambiente de vidas frustradas e ilusiones rotas, sumido en un voto de silencio alentado por la lectura de Nietzsche. La hija, una niña lindísima que quiere ser reina de belleza, y mira sin parar en su televisor, cómo las reinas fingen cada gesto, para después imitarlas a su manera. Y por último el abuelo, un cocainómano pornoadicto, franco y descarnado, que entrena a su nieta para ser reina de una manera bastante particular. En fin, una familia típica, con la cual el cocktail fílmico es de lo mas divertido, tierno, dramático, duro y único, que he visto desde hace mucho. Por eso entra en mi lista de afectos, y por eso no sigo hablando de ella, para que se animen a verla.

Montevideo, Pimentel y Reque

Souvenirs

Viajar por perú en bus puede ser muy reconfortante, terramozas, bebidas y comida, además el paisaje no hay que imaginárselo
Un perro sin pelaje, común por esos lares, muy raro.
Ositos y alpaca bebé, que ternurita tan apapachable
El amarillismo sí tiene lugar en Perú
Alan presidente (que descaro)

Chan Chan, Cajamarca, y un desfile militar en Santiago con presencia canina

Entre Chile y Argentina, donde es muy difícil no hacer fotos de postal

En tierras incas, unas imágenes por ahora.

Unas imágenes, ya hacían falta no?

Ya que hablé de Les Luthiers, aquí les van unas frases celebres

Las frases que se publicaron aquí, presuminedo que eran de los músicos y comediantes argentinos Les Luthiers, resultaron no ser de su autoría, según lo dice su página oficial, por lo tanto me disculpo por haberlas colgado sin verificar su procedencia, y aunque nadie me haya dicho nada, me es necesario decir un comentario.

Recuerdan el poema horrible, atribuido a Borges, donde el críptico escritor dice que habria preferido comer más helado, poema divulgado ampliamente, mucho más que el resto de su obra; con la consigna de que Borges se arrepiente de haber llevado su vida de esa manera, entiendase: escribiendo. Estas frases de Les luthiers no son de ellos, a excepción de la última, pero en el imaginario cabe la posibilidad de que lo sean. Yo lo creí, y pienso que algunas son muy buenas, pero en honor a la verdad, prefiero quitarlas del blog y disculparme con quienes como yo, creyeron ciegamente en las verdades de una página de la web.

Un listado con explicaciones, cito a les luthiers, filosofos de cabecera

Películas que he repetido en cine varias veces:

Billy Elliot ( a pesar del final, es una gran película inglesa que me ayudo bastante en momentos difíciles de mi vida, almenos durante las dos horas que estaba en la sala, no pensaba en lo que vivía por aquel entonces, la vi cuatro veces, con horrenda traducción al italiano, los trabajadores del lugar me saludaban con miradas complices y yo no ocultaba mi incomodidad)

Krampak (una peliculita española bastante mala, pero que tambien tuve que ver varias veces, por el actor, que ya había visto en la buena vida, y por una escena que lo vale, cuando él, el monito, está en la estación de ese pueblo balneario con la niña que odia, la que quiere bajarle al amigo, y se sienten las ganas que él tiene de tirarla a las lineas del tren, pero no pasa nada)

Resplandor de una mente sin recuerdos (Una de las películas que mas me han gustado en toda la vida, la relación de esos dos es memorable, profundamente real y espontanea, dura. ¿Como seríamos si pudieramos borrar nuestros malos recuerdos y de paso a las pesronas que los causaron?)

Ojos bien cerrados ( la música de la fiesta secreta es inolvidable, perturba, en serio, ¿qué nos querías decir Kubrick?)

Happy together (tiene una historia en Paris, donde no fui capaz de verla y otra en el teatro teusaquillo, en bogotá, tres años después, donde la goce y lloré solo, que historia más desoladora)

Together ( una extraña pelicula sueca sobre una comuna hippie en los setentas, aguanté frio durante una hora en una bicicleta para verla, valió la pena el esfuerzo y la posterior gripa. La recomendé a un amigo del colegio y no le gustó, me regañó por haberle dicho que era buena, yo la volvi a ver dos veces y sigo pensando que tiene algo)

Por el momento no son más.

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